Patrick McClean var en 39 år gammel borgerrettighetsaktivist som ble arrestert, internert og avhørt av britiske soldater i august 1971. Her minner McClean om sine erfaringer med internering:

“Jeg tilbrakte den første 48-timersperioden sammen med de andre fangene på Magilligan Camp. På slutten av disse første 48 timene ble en hette trukket over hodet på meg, og jeg ble håndjernet og utsatt for verbalt og personlig mishandling, som inkluderte trusselen om å bli droppet fra et helikopter mens det var i luften. Jeg ble deretter dratt ut til helikopteret, ble sparket og slått rundt kroppen med batonger på vei. Etter det som virket omtrent en time i helikopteret, ble jeg kastet fra det og sparket og batnet inn i det jeg tok for å være lastebil. Lastebilen ble kjørt bare et par hundre meter til en bygning.

Da jeg kom dit fikk jeg en grundig undersøkelse av en lege. Etter dette ble alle klærne mine tatt fra meg, og jeg fikk en kjeledress å bruke uten knapper og som var flere størrelser for store for meg. I løpet av denne tiden var hetten fremdeles over hodet på meg, og håndjernene ble fjernet bare på tidspunktet for 'medisinsk undersøkelse'. Jeg ble deretter ført inn i det jeg bare kan gjette var et annet rom og fikk meg til å stå med brede føtter fra hverandre med hendene presset mot en vegg. I løpet av hele denne tiden kunne jeg høre en lav dronestøy, som hørtes ut for meg som en elektrisk sag eller noe av den typen. Dette fortsatte i det jeg bare kan beskrive som en ubestemt periode.

Jeg sto der, armene mot veggen, føttene vidt fra hverandre. Armene, bena, ryggen og hodet begynte å verke. Jeg svettet fritt, støyen og varmen var forferdelig. Hjernen min var klar til å sprekke. Hva skulle skje med meg? Var jeg alene? Kommer de for å drepe meg? Jeg ønsket at Gud ville at de skulle avslutte det. Opplaget mitt hadde stoppet. Jeg bøyde armene for å starte blodstrømmen igjen. De slo meg flere ganger på hendene, ribbeina, nyrene og kneskålene mine ble sparket. Hodet tildekket hode ble slått mot veggen. Som jeg har sagt, varte denne spesielle torturmetoden i en ubestemt periode, men etter å ha konsultert andre menn som led den samme opplevelsen, tror jeg denne perioden har vært omtrent to dager og netter.

I løpet av denne tiden er visse perioder blanke ... tretthet, psykisk og fysisk, overveldet meg; Jeg kollapset flere ganger bare for å bli slått og trakk på beina igjen og presset spredningsørn mot veggen igjen. Mat, vann og muligheten til å lindre tarmene ble nektet meg. Jeg måtte tisse og gjøre avføring i dressen min. Jeg kollapset igjen. Jeg kom inn i det jeg tror er Crumlin Road-fengsel, etter å ha blitt skjøvet i en stol. Panseret ble fjernet og jeg fikk utlevert det jeg ble fortalt at det var et varetektsskjema. Jeg fikk beskjed om å lese den. Øynene mine brant og ble fylt av smerte; de ville ikke fokusere, og jeg kunne ikke lese skjemaet ...

Hetten ble trukket over det sprengende hodet mitt. Jeg ble omtrent rykket på beina og halvt trukket, halvt sparket og slått i rundt 400 meter. Dette var den verste og mest vedvarende julingen til dags dato. Knyttnever, støvler og balletter krasjet inn i den følelsesløse kroppen min, noen andre er ikke min. Hender bak ryggen min, håndjern som biter i håndleddene mine. Smerte! Noen dro og rykket i armene mine. Kastet overskriften i et kjøretøy - myke seter, juling, støvler, baller, knyttnever. Så støyen, det fryktede helikopteret igjen. Dratt ut av bilen i håret, kastet på gulvet i helikopteret. Besvimte! Bevisst igjen. Hender manaklert foran meg. Skyvet mot en vegg, bena langt fra hverandre. Jeg gravde neglene mine inn i veggen, smerter over meg.

Nå som jeg kan slappe av og tenke på det, kan jeg ikke finne ord som beskriver smerten. Uten å prøve å være melodramatisk, tror jeg at jeg best kan beskrive det ved å si at jeg var innhyllet i strekkende, kramper. Sinnet mitt begynte å gli. Jeg prøvde å synge for meg selv. Jeg ble sint. Jeg må allerede være sint for å holde dette. Fortsatt står stiv mot veggen noen tar pulsen min, høres det blåste brystet mitt over hjertet mitt. Må være lege. Dratt med. Skyvet i en stol, hetten trukket av. Skrikende, blindende lys, spørsmål raskt og hardt, kunne ikke snakke. "Stav navnet ditt." Forsøkte å finne bokstavene, svømte i hjernen min - klarte ikke å stave navnet mitt. Jeg må være sinnssyk. Flere spørsmål - slag, trukket hår. Ser fortsatt ikke bra. Et bord - tre menn på det - alle skriver, blinder lys. Jeg fikk beskjed om at jeg skulle få en halvtime til å hvile og tenke. Så ble jeg spurt om flere spørsmål, og hvis jeg ikke svarte på dem, ville jeg bli ført tilbake til "musikkrommet", rommet med støy - smerte. Søvn, dyp, svart søvn. Trekket meg opp. Tilbake til spørsmålene igjen, vil ikke gi svar. Tilbake til 'musikkrommet'. ”