Thomas Kinsella er en irsk dikter og akademiker, født og utdannet i Dublin. På slutten av 1972 skrev Kinsella "Butcher's Dozen", et bittert og til tider sarkastisk svar på Bloody Sunday og den britiske responsen. Kinsellas dikt tar sikte på den ensidige Widgery-rapport, påstand om uberettiget skyting av britiske soldater og beplantning av bevis på likene til ofrene:

“Jeg gikk med sinne i hælen
Gjennom Bogside av den bitre iver
Jesus synd! På en dag
Av kulde og duskregn og forfall.
En måned hadde gått. Likevel var det igjen
En drapslukt som stakk og flekket.
På leiligheter og smug over hele-
Den hang; på slag og tak,
På vrak og søppel spredt tykt,
På triste trinn og pitted murstein.
Og da jeg kom hvor tretten døde
Det skrumpet opp hjertet mitt. Jeg sukket
Og så på det brutale stedet
Av raseri og terror og vanære.
Så ble de fuktede leppene mine tørre.
Jeg hadde hørt et svarende sukk!
Der i en spøkelsesaktig blodbasseng
Et krøllet fantom klemte gjørmen:
“En gang bodde det en hooligan.
En gris kom opp og bort løp han.
Her ligger en i blod og bein
Som mistet livet for å kaste stein. ”

Flere stemmer steg. Jeg snudde meg og så
Det dannes tre lik, røde og rå
Fra smuss og stein. Hvert oppovervendte ansikt
Stirret uten å se fra stedet:
«Bak denne barrieren, tenner tre
Vi klatret tilbake og fikk flykte.
Kanonene gråt Stopp, og her ligger vi.
Så fra venstre og høyre kom de,
Mer manglede lik, blødning, halt,
Holder på sårene. De valgte bakken sin,
Spøkelse for spøkelse, uten lyd,
Og en gikk frem, skitten og hvit:
“En bombefly. Jeg reiste lett
Fire pund negler og gelignitt
Om min person, gjemte meg så bra
De så ut til å forsvinne der jeg falt.
Da kulen stoppet pusten
En lege søkte dødsårsaken.
Han løftet opp skjorten min, løsnet flua mi,
To ganger flyttet han lemene mine feil,
Og la merke til ingenting. Etter hvert
En soldat med sitt skarpere øye
Bak de fire unnvikende rakettene
Fylt i kåpen og bukselommene.
Ja, de må være strenge mot oss
Selv i døden så forrædersk! ”
Han bleknet, og en annen sa:
“Vi tre møttes tett da vi var døde.
I en pansret bil stablet de oss
Der vårt blandede blod gjorde oss urene
Visse, om ikke døde før
Å kveles på gulvet.

Forsiktige kuler i ryggen
Stoppet terrorangrepet vårt,
Og så er tre farlige liv gjort
- Dømt, fordømt og skammet i ett. ”
Spekteret bleknet i sin tur.
En hardere rørte seg og snakket hånlig:
“Skammen er deres, i ord og gjerning,
Som er rettferdige, praktiserer grådighet,
Og handle i uvitende raseri - da
Offiserer og herrer
Send til domstolene for de høyeste
For å fortelle oss døde vi virkelig!
Trenger det å bruke loven
Å fortelle ti tusen hva de så?
Lov som lar dem, fanget på nult
Stopp spillet og la det være strandet
Innkalle en sverget henvendelse
Og dumpe samvittigheten i dagboken.
Under hvilken pause, bør
Deres juridiske grunnlag forsvinner, bra
Saken ordnes raskt:
Hvor er loven som ikke kan endres?
Nyheten er ute. Troppene var snille.
Upartiell rettferdighet må finne
Vi ville ha det bra i dag
Hvis vi hadde latt dem få veien.
Likevel England, selv når du lyver
Du gir fakta du avviser.
Spre løgnen med all din kraft
- Alt som er igjen; det blir surt.
Venn og fremmed, brud og bror
Sønn og søster, far, mor.

Alle ikke blinde av røyk
Fotografer som fikk hjerneslaget ditt
Prestene som velsignet kroppene våre, snakket
Og viftet blodet vårt i verdens ansikt.
Sannheten vil ut, til din skam. ”
Han spylte og bleknet. Blek og dyster
Et spøkende spøkelse fulgte ham:
“Ta en haug med stuntede skudd
Et virvar av transplanterte røtter
Tau og rifler, fjærede reir
Noen tørkede koloniale interesser
En hard unaturlig forening vokst
I en seng av blod og bein
Slangens tunge, svinetarmen
Krydret med milt av underdog.
Rør inn, med eder av lojalitet
Sekterisk overherredømme
Og varme, for å lage en skikkelig botch
I en buljong av bitter skotsk.
Sist, den valgte ingrediensen: deg.
Nå, for å krone din irske lapskaus
Kok det opp, gjør et rot.
En mest keiserlig suksess! ”
Han kapret svakt, fylt av smerte
Hans døde hår pusset i regnet;
Gruppen var stille igjen.
Det virket øyeblikket å forklare
At sympatiske politikere
Si våre voldelige tradisjoner
Bakoverblikk og bitterhet
Hold oss ​​i denne alvorlige nød.
Vi må glemme og se fremover. ”