Senere i 1905 ga protestleder Georgi Gapon sin øyenvitneberetning om 'Bloody Sunday' og skytingen av sivile og arbeidere av tsarens tropper:

“Vi var ikke mer enn tretti meter fra soldatene, og ble bare skilt fra dem ved broen over Tarakanovskii-kanalen, som her markerer bygrensen, da vi plutselig, uten advarsel og uten et øyeblikks forsinkelse, ble hørt det tørre sprekk av mange rifleskudd. Jeg ble informert senere om at en bugle ble sprengt, men vi kunne ikke høre den over sangen, og selv om vi hadde hørt den, burde vi ikke ha visst hva den betydde.

Vasiliev, som jeg gikk hånd i hånd med, la plutselig tak i armen min og sank ned på snøen. En av arbeiderne som bar bannerne falt også. Straks ropte en av de to politibetjentene som jeg hadde henvist til, ut: 'Hva gjør du? Hvordan tør du skyte på portrettet av tsaren? ' Dette hadde selvsagt ingen effekt, og både han og den andre offiseren ble skutt ned - som jeg fikk vite etterpå, ble den ene drept og den andre farlig såret.

Jeg vendte meg raskt mot mengden og ropte til dem om å legge seg, og jeg strakte meg også ut på bakken. Når vi lå, ble det avfyrt en annen volley, og en til, og enda en, til det virket som om skytingen var kontinuerlig. Publikum kneet først og la seg deretter flatt og gjemte hodet for kuleregn, mens de bakre radene i prosesjonen begynte å stikke av. Røyken fra bålet lå foran oss som en tynn sky, og jeg kjente den kvelende i halsen ...

En liten gutt på ti år, som bar en kirkelykt, ble gjennomboret av en kule, men holdt likevel lykta tett og prøvde å reise seg igjen, da et nytt skudd slo ham ned. Både smedene som hadde voktet meg ble drept, så vel som alle de som bar ikonene og bannerne; og alle disse emblemene lå nå spredt på snøen. Soldatene skjøt faktisk inn i gårdsplassen til de tilstøtende husene, der folkemengdene prøvde å finne tilflukt, og som jeg fikk vite etterpå, traff kuler til og med personer inne gjennom vinduene.

Endelig opphørte skytingen. Jeg sto opp med noen få andre som forble uskadd og så ned på kroppene som lå liggende rundt meg. Jeg ropte til dem: 'Stå opp!' Men de lå stille. Jeg kunne først ikke forstå. Hvorfor la de der? Jeg så igjen og så at armene deres var strukket ut livløst, og jeg så den skarlagenrøde flekken av blod på snøen. Da forsto jeg. Det var forferdelig. Og Vasiliev min lå død ved føttene mine.

Skrekk snek seg inn i hjertet mitt. Tanken fløt gjennom hodet mitt, 'Og dette er arbeidet til vår lille far, tsaren.' Kanskje reddet denne sinne meg, for nå visste jeg i sannhet at et nytt kapittel ble åpnet i historien om vårt folks historie. Jeg reiste meg, og en liten gruppe arbeidere samlet seg rundt meg igjen. Ser jeg bakover, så jeg at linjen vår, selv om den fortsatt strekker seg langt ut i det fjerne, var brutt, og at mange av menneskene flykte. Det var forgjeves at jeg kalte til dem, og i et øyeblikk sto jeg der, midtpunktet for noen få menn, som skalv av indignasjon blant de ødelagte ruinene av vår bevegelse. ”