Erindringene av sersjant W. Lench, en kanadisk soldat i Gallipoli, som ble skadet dagen før evakueringen:

Det var ikke mye plutselig død, men det var langsom død overalt. Kroppen døde sakte fra innsiden. Vi snakket med hverandre; vi lo av og til, men alltid tanken på døden i våre sinn - innsiden vår døde sakte.

Vannet var døden; bully beef var døden; alt var døden. Jeg var redd for å spise noe. Det skremte meg; det fikk meg til å føle meg død. En mann passerte meg mens jeg holdt magen, stønnet i smerte, og noen minutter senere tok jeg ham død fra latrinet. Mennene fikk dysenteri og feber hver dag. Kulene tok ikke stor toll. Det var bakteriedød.

Jeg jobbet med mennene mine hele dagen og hele natten. Jeg var heldig som fikk med meg noen timers hvile midt på dagen. Selskapet hadde nå tretti mann å holde 200 yards foran. Vaktpostene var utplassert med utrolige avstander fra hverandre. Og for alltid patruljene og tretthetene og gravingen dag og natt - graving, graving, helvetesgraving, intensiv graving.

Selskapet hadde vært i køen tjuefem dager; det var en rekord. Det var ingen snakk om å gå ut for å hvile; det var ingen steder å dra, bare ned til stranden, og stranden ble beskutt ustanselig. Det var tryggere i køen.

Maten besto av te og kjeks. Ikke noe kjøtt. Det var rikelig med syltetøy, men hvis en mann var "mett" med krig, måtte han bare gjøre hvis han ønsket en fin seng på sykehusskipet, å spise en syltetøy. Mang en sliten mann så lengende på det flammende røde korset på siden av sykehusskipet om natten og åpnet en boks med aprikoser. De bar ham bort neste dag eller dagen etter.

Det gikk rykter hver dag – rykter om kokkehus, rykter om latriner og rykter om grøfter. De var alltid forskjellige. Regimentet gjorde dette i dag og det i morgen. Ingen soldat vil benekte den psykologiske velsignelsen til dem. De var håpet til trette menn, for mette menn og syke menn.

De var nydelige rykter, alltid originale og tidsriktige. Ingenting kom ut av dem. Grav og grav; patrulje og patrulje; raid og raid. Fremfor alt, fremfor alt, håpefulle, strålende rykter! Selskapet går ut av linjen i morgen i en måned. Selskapet er beordret til Mesopotamia. Selskapet skal til Egypt for vinteren. Det gikk rykter hele dagen og hele natten.

En morgen ringte kapteinen meg. "Våre skyttergraver må utdypes tre meter," sa han til meg. Gud visste bare. De var ganske dype nok hvis en mann gikk rundt bøylen. Tre meter dypere, og bare tjuefem menn igjen i selskapet for å gjøre jobben. “Tre dager på å gjøre det, sersjant; og se at det er gjort; bryr meg ikke hvordan. ” Det ble gjort.

Noen dager senere gikk det et utrolig rykte. Generalstaben ville passere langs skyttergraven vår ved middagstid. Mennene måtte skrape av gjørmen med jekkekniver; de fikk en halvliter vann til å barbere seg, og herregud, knappene deres måtte poleres. Spøken med utdypingen av frontlinjegraven var nå åpenbar. Krigen må gjøres trygg for generalene.

Ved middagstid ble ordren sendt videre til "Stå på oppmerksomhet." Det gjorde vi, og Lord Kitchener gikk forbi, og hans generalhatt var bare seks inches under brystningen. Det var en rekke stabsoffiserer som fulgte ham, og da de passerte rundt grøften, syntes fotsporene å ekko: “Det er håpløst! Det er håpløst! ”

Neste morgen kalte selskapsoffiseren meg inn i utgravingen hans. Han var en hard drinker og en modig offiser. "Det går rykter om en evakuering, sersjant," sa han. “Kjøkkener liker ikke utseendet til vinteren; men det er ikke noe offisielt. Kanskje vi får gode nyheter i kveld.»

Jeg smilte da jeg gikk tilbake til skyttergraven min. Når trakk den britiske hæren seg? Det var umulig. Her for alltid. Flyr i et edderkoppnett – million til én mot noen gang å komme seg ut. Evakuering, nei! Jeg var lei meg for de syke mennene som ville tro på historien. Det ville vært flere økte forhåpninger, flere fornektelser og mer dumt snakk. Det umulige skjedde imidlertid. Det skulle være om ti dager, fortalte kapteinen. Ti dager, og regimentet ville dra til Egypt, sa kapteinen – kanskje Kairo, absolutt Alexandria. Det var tross alt ingen dårlig krig!

De resterende dagene var fulle av feberaktivitet. Små gruver ble senket; bully biffformer ble fylt med eksplosiver og mange rifler med tidssikringer satt fast rundt skyttergravene. Jeg jobbet som en bysslave hele dagen og hele natten.

Den britiske hæren skulle forlate det forferdelige stedet og overliste Allahene på motsatt bakke. Ja, den britiske hæren ville snike seg bort om natten i mørket. For en historie å fortelle barnebarna mine! "En gang kjempet jeg, mine unge hørere, i bakvaktaksjonen da regimentet mitt stakk av fra Johnny Turk i Gallipoli."

Dagene gikk med vanlig rutinearbeid. Det var bare femten menn nå å fortsette, og det var fortsatt tre dager før evakueringen. Tre dager! Ville jeg komme meg bort trygt? Nettet nærmet seg rundt meg, rundt selskapet, rundt hver mann som var igjen i Suvla Bay. Hva om tyrkerne mistenkte?

Forberedelsene ble fullført. Jeg var detaljert for å bekjempe bakvaktaksjonen med fem andre menn. Jeg burde gjøre noe for å vinne krigen. Det var en konferanse i bedriftens offisers utgravning for å snakke om de siste planene. Om tjuefire timer, med litt flaks, skulle jeg seile nedover kysten i en ødelegger.

Jeg gikk tilbake til grøften og laget opp en seng på ildtrappen. Jeg la meg ned og dro et teppe over skuldrene og lukket øynene. En smerte skjøt gjennom magen min, en forferdelig bitende smerte. Hele kroppen min verket og verket; men i morgen skulle det være farvel til Gallipoli for alltid. Jeg sov, en søvn av smerte, uopphørlig smerte.

“Stå til! Stå til! ” Noen stakk meg i ribbeina med en riflebutt. Jeg satte meg opp og gned i øynene. Jeg strammet beltet og kjente etter riflen. Jeg sto på ildtrinnet og kikket gjennom det svake lyset ut over Ingenmannsland. Jeg følte et bankende i hodet mitt; et rush av blod gjennom kroppen min. Mørke ... svart ... svart ... mørke.

Jeg var varm og koselig. Jeg våknet og så meg rundt. Hvor var jeg? På sykehus - et hvitkalket rom med mange senger. Jeg stilte ingen spørsmål; Jeg var stille og stille. Jeg ønsket at jeg skulle føle meg så varm og fredelig gjennom evigheten.

En ung sykepleier kom til sengen min: “Søster! Søster! No.10 har kommet rundt! ” Hun smilte til meg, et nydelig smil. "Sykepleier, hvor er jeg?" “Malta,” svarte hun, og hun nevnte stedet som om det bare var noen hundre meter utenfor W. Beach, Suvla Bay.

“Malta! " Jeg er brukt. “Ikke Egypt. Hva skjedde? Evakueringen? ... ”

Jeg sov igjen. Da jeg våknet, interesserte jeg meg mer for avdelingen og sengene rundt meg. En pasient i neste seng leste en avis i London. Jeg så overskriften: “Suvla Bay Successly Evacuated”.