En Terre, et dikt av den britiske soldaten og dikteren Wilfred Owen fra den første verdenskrig:

(Å være filosofien til mange soldater.)

Sitt på sengen; Jeg er blind, og tre deler skal,
Vær forsiktig; kan ikke håndhilse nå; skal aldri.
Begge armene har myntet mot meg - brutale.
Fingrene mine vinkler som ti ledige brats.

Jeg prøvde å knytte ut soldat - ingen bruk!
Man dør av krig som enhver gammel sykdom.
Denne bandasjen føles som øre på øynene mine.
Jeg har medaljene mine? Plater for å lukke øynene.
Mine herlige bånd? Rippet fra min egen rygg
I skarlagenrester. (Det er til poesiboken din.)

Et kort liv og en lystig murstein!
Vi pleide å si at vi hater å leve død gamle,
Men nå vil jeg villig være oppblåst, skallet,
Og patriotisk. Buffere fanger fra gutter
I det minste skvatt vitsene mot dem. Jeg antar
Lite jeg noensinne vil lære en sønn, men å slå,
Skyting, krig, jakt, alle kunst å skade.
Vel, det var det jeg lærte - det, og å tjene penger.
De femti årene fremover virker ingen for mange?
Fortell meg hvor lenge jeg har fått? Gud! For ett år
For å hjelpe meg til ingenting mer enn luft!
En vår! Er en for god til overs, for lenge?
Vårvind ville fungere sin egen vei mot lungen min,
Og vokse bena mine like raske som syrinede skudd.
Min tjener er lam, men hør hvordan han roper!
Når jeg blir sluppet ut, vil han fremdeles være god for det.
Her i denne mamma-saken, vet du, har jeg trodd
Hvor godt jeg kanskje har feid gulvene hans for alltid,
Jeg vil ikke be noen fri når maset er over,
Nyter så skitten. Hvem er fordomsfull
Mot en grummet hånd når hans egen er ganske støv,
Mindre levende enn flekker som i solakslene svinger,
Mindre varmt enn støv som blander seg med armene?
Jeg vil gjerne være en fei, nå, svart som byen,
Ja, eller en kjipmann. Må jeg være belastningen hans?

O liv, liv, la meg puste - en utgravd rotte!
Ikke verre enn våre eksistenser rotter fører -
Nose sammen om natten ned noen sikker vat,
De finner et skjellsikkert hjem før de råtner.
Døde menn kan misunne levende midd i ost,
Eller gode bakterier til og med. Mikrober har gledene,
Og del opp og aldri komme i hjel,
Gjerne blomster har den enkleste tiden på jorden.
"Jeg skal være ett med natur, urt og stein."
Shelley ville fortalt det. Shelley ville bli lamslått;
Den kjedeligste Tommy klemmer den fanen nå.
"Å skyve opp tusenfryd" er deres trosbekjennelse, vet du.
For å korn, så gå fettet mitt, til knoppene mine saften,
For all nytte det er i såpe.
Tror du Boche noen gang vil steke mannssuppe?
Noen dag, uten tvil, hvis. . .

Venn, vær veldig sikker
Jeg skal ha det bedre med planter som deler
Mer fredelig er engen og dusjen.
Myke regn vil berøre meg, som de kunne røre en gang,
Og ingenting annet enn solen skal gjøre meg klar.
Våpenene dine kan krasje rundt meg. Jeg hører ikke;
Eller, hvis jeg vil, skal jeg ikke vite at jeg vil.
Ikke ta min sjels dårlige trøst for din spøk.
Soldater kan vokse en sjel når de blir omgjort til fronds,
Men her er tingen best igjen med venner.

Min sjel er en liten sorg, som bryter brystet ditt,
Å klatre på halsen; lett jaget
På andre sukk og tørkes av friskere vind.

Ha gråtånden min til den er avvent
Å klare seg uten hva blod som forble disse sårene.